Efecto mariposa

Cuando el pájaro Dodo supo de la teoría del “efecto mariposa” la que dice que el batir de las de una mariposa generaba una reacción en cadena capaz de generar un tornado a cientos de kilómetros, pensó seriamente en dejar de volar.

Fin

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Gaviota

Su padre volvió apurado aquel día, Javiera armaba un proyecto para el colegio y no dudo dos veces en olvidarlo cuando vio al pequeño pájaro entre las manos de su papá, tenía un ala rota y el rojo sangre manchaba su blanco plumaje.

-         ¿Qué pasó papá? -pregunto la joven-

-         Un idiota la atropello, estoy seguro que la vio y no amago a detenerse, así que como yo estaba cerca de casa la traje a ver si podés salvarla

-         ¿yo?

-         A vos te gustan los animales ¿o no?

-         Sí, claro, pero ¿salvarla?

Y, sin embargo, Javiera salvó al ave, la llamó Gaviota, entablillo el ala, la limpio y con el tiempo sus plumas relucieron nuevamente, la alimento y un día volvió a volar. Parecía que el ave se iría que continuaría su peregrinación por el mundo, pero no fue así, se adaptó a la vida de Javiera y donde ella iba su ave parecía seguirla desde el aire.

Una tarde sucedió la catástrofe, la nieve había dejado un manto blanco en el suelo, la noche helada había convertido esa nieve en hielo, Javiera estaba por llegar a casa cuando de repente, al cruzar una esquina fue atropellada por un automóvil que no alcanzo a maniobrar.

Desde el aire Gaviota baja cual halcón velozmente para posarse al lado de Javiera que yace tendida, Javiera esboza una sonrisa y parece dejar este mundo, entonces Gaviota se para frente a ella y abre las alas. Se miraron a los ojos y sus almas dieron un salto, solo ellas lo supieron y poco después Gaviota murió.

Javiera alzo sus alas blancas y sondeo el aire con un nudo en la garganta, agradeció a su mascota, mejor dicho, su amiga, que le daba una segunda oportunidad...

Fin. Tal vez...

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Reencarnación

Un segundo antes de asesinar a su enemigo

un sinfín de imágenes cruzaron frente a él, estas fueron tanto o más reales que su vida misma.

De repente, la persona que estaba postrada frente a él no era más su antítesis, miró directo a los ojos de aquel hombre que desbordaba de cólera, impotente.
Dejó de apuntarle con el arma, el otro no hubiese vacilado, sin embargo, él había comprendido, pidió perdón y se suicidó.

Entendió que esta era la única forma de cerrar un círculo de asesinatos que había comenzado miles años antes, el día en que su hermano lo mataba, el día en que él era Hével y el otro Qáyin.

Fin.

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57

Ella que todo me ha dado
que ha sido en su vida
más mía que de ella.

Ella que no entiende mi locura
y piensa que la olvido.
Ella que todo lo llena y calma
sensual, frágil y hermosa.

Ella que vaga en mis pensamientos
igual que la muerte y el tiempo,
que las sombras y el silencio
ella no imagina cuanto la quiero.

Ella que ha visto de mi lo peor
que ha probado el fuego
y ha resistido el invierno,
ella, ella no imagina cuanto la deseo...

Fin. Tal vez...

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Pintura

Traza delicadas líneas sobre un papel y esboza el paisaje más bello jamás imaginado.

Elige cuidadosamente los colores, vierte sobre el pliego diversidad de tonos y la obra cobra vida propia. La contempla satisfecho, sonríe y se va.

Al día siguiente otra obra de arte brota de su imaginación. La guarda y se va.

Así, día tras día un sinfín de imágenes nacen, primero en su mente y se plasman luego en pinturas, en sus manos todas las formas son posibles.

Aquella mañana abre un viejo mueble, en el guarda no uno, cientos de pliegos de todos los tamaños y formas componen su arte. Algunos de ellos con más tiempo del que recordaba. Toma uno que data de veinte años atrás, se sorprende al ver cuánto ha progresado y, sin embargo, él quizá nunca sepa que aquella obra ya era insuperable, que nada tenía que envidiarles a aquellos a quienes admiraba.

Miró detenidamente algunas obras, sintió un profundo orgullo, las colocó en cajas, las sacó al patio de su casa y las quemó.

Comprendió como han comprendido muy pocos, lo efímero de nuestra existencia, lo inútil de nuestros actos, lo banal de nuestro orgullo.

Fin. Tal vez... 

Nota: Sin embargo, personalmente a mí me hubiese gustado gozar de tu arte, saber que pese a la rutina que nos abruma tu continuas, que pese a todo tu magia aún brilla...

Dedicado a ti mi buen amigo...

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